Abraham García
FEDERICO GARCÍA LORCA ((Fuente Vaqueros,​ Granada, 5 de junio de 1898-camino de Víznar a Alfacar, Granada, 18 de agosto de 1936)​
No es extraño que un rayo joven, vivaz y descarado, restalle de cuando en cuando sobre el inquieto paisaje de la poesía.
Insultantemente joven era el desaliñado y bronco Rimbaud cuando nos iluminó con su furia.
Apenas adolescente, Claudio Rodríguez nos mostró toda la claridad.
También Federico García Lorca nos deslumbró desde su primer momento. Con veintitrés años ya había publicado dos libros, compuesto sus primeras suites para piano y estrenado El maleficio de la mariposa.
¡Cuántas veces nos hemos preguntado, aun sabiendo que no hay respuesta, de qué no habría sido capaz Lorca si la barbarie lo hubiera respetado!
Sin embargo, en el flamenco que él tanto amaba, un artista sólo alcanza el cénit cuando se sumerge en su crepúsculo y la voz se le ahorca con las cuerdas vocales.
Tampoco sabremos nunca cómo hubiera retumbado el “quejío” de Camarón al llegar a octogenario.
El cante jondo necesita del tiempo y de la rotura.
Ya lo presintió Caballero Bonald: “La soleá, tanto más alta cuanto más caída”.
Hoy cumple Federico García Lorca ciento veinte años. En su honor, aventamos una gavilla de su inabarcable cosecha de versos, que nunca dejarán de estar en el aire.
Entre italiano
y flamenco,
¿cómo cantaría
aquel Silverio?
La densa miel de Italia
con el limón nuestro,
iba en el hondo llanto
del siguiriyero.
Su grito fue terrible.
Los viejos
dicen que se erizaban
los cabellos,
y se abría el azogue
de los espejos.
Pasaba por los tonos
sin romperlos.
Y fue un creador
y un jardinero.
Un creador de glorietas
para el silencio.
Ahora su melodía
duerme con los ecos.
Definitiva y pura.
¡Con los últimos ecos!
**********
Entre mariposas negras,
va una muchacha morena
junto a una blanca serpiente
de niebla.
Tierra de luz,
cielo de tierra.
Va encadenada al temblor
de un ritmo que nunca llega:
tiene el corazón de plata
y un puñal en la diestra.
¿Adónde vas, siguiriya,
con un ritmo sin cabeza?
¿Qué luna recogerá
tu dolor de cal y adelfa?
Tierra de luz,
cielo de tierra.
*****************
Tierra seca,
tierra quieta
de noches
inmensas.
(Viento en el olivar,
viento en la sierra.)
Tierra
vieja
del candil
y la pena.
Tierra
de las hondas cisternas.
Tierra
de la muerte sin ojos
y las flechas.
(Viento por los caminos.
Brisa en las alamedas.)
*****************
En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.
Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.
En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.
Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.
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